Days of the Flaх

Дни льна

Они стояли и оглядывали поле перед собой,
Колышущиеся просторы спелой растительности
И, выстроившись в ряд вдоль низкой канавы,
Выровняли позу, успокаивая дыхание,
Полные воспоминаний о цикле-

Голубые озера цветущего льна,
появляющиеся из полуденной местности,
А после выдергивания тростниковые ленты,
связывающие свеклу, собираются в кочерыжки
Упорядоченными рядами в виде каменной композиции,

И то, как тонут в льняной яме,
придавленные дерном и камнем, и зловоние
гнили наполняет землю день и ночь,
пока, по пояс в густой темной воде,
Не выбрасывают свеклу за свеклой

Борн уходит через акры,
Чтобы лежать, как тела на поле битвы,
Туда, в их заброшенность,
Под иссушающим солнцем, пока мельница
Ждет, готовая к последнему путешествию,

И огромное колесо с водяным приводом
нетерпеливо вращает свои шумные шестеренки и планки,
Когда из тумана пыли,
Из расколотых останков
появляется чистая льняная форма.

Льноуборщики стоят по стойке смирно,
готовые выстроиться в линию вдоль нижней канавы,
Устойчивые в позе, с ровным дыханием,
И полные воспоминаний о цикле,
Рвутся в поле голыми руками.

Автор Питер Макем

 Days of the Flax

They stood and scanned the field before them,

The full ripe waving expanse

And in a line along the low ditch

Steadied their stance, steadying breath,

 Full of the memory of the cycle-

The blue lakes of flax blossom

Appearing out of the noon terrain,

And after the pulling, the rush bands

Binding the beets, gathering into stooks

In ordered lines as a stone arrangement,

And the carrying to the flax-hole drowning

Held down with sod and stone, and stench

Of rot fill the land day and night

Until, waist deep in thick dark water,

The throwing out, beet after heavy beet

Bourne away across the acres

To lye as bodies on a battlefield,

There, into their abandonment

Under the drying sun, as the scutch-mill

Waits, ready for the final journey,

And the great water-driven wheel

Turn its noisy eager cogs and laths

As out of the mist of the shough dust,

Out of the fractured broken remains

A pure risen linen form appears.

The flax pullers stand to attention

Ready in a line along the bottom ditch,

Steady of stance, steady of breath,

And full of the memory of the cycle

Tear into the field with their bare hands.

by Peter Makem